Dous están destinados entre si, é mellor que nunca se atope.
Pero só iso chámase amor. Todo o resto que afirma ser o seu nome é unha falsificación para os pobres, un substituto miserable, un consolo para aqueles que non foron afectados polo furacán. Deixe-os pensar que o aman. Sabemos.
Hai dous tipos de amor. Podes dicir que hai moitos máis deles: vinte e dous, douscentos vinte e dous, tantos como amantes, pero de feito non podes esconderse do destino.
Con un amor, aínda podes facer algo, por outro - nada. Un procede pacíficamente e felizmente, comezando cun coñecemento no seu propio círculo familiar e acolledor. A continuación, un movemento lento para o outro, os mellores desexos dos familiares, o aumento do amor mutuo e, finalmente, o hábito. Outra colapsa de súpeto, con toda a felicidade insoportable catastrófica, con toda a calor do recoñecemento inmediato: caer, non aforrar e non pedir, sen dar unha indirecta ou protección da inevitabilidade.
O primeiro termina de forma segura, cunha voda ou un respectable fin de semana conxunto con paseos pola cidade ou amigos mutuos. De todos os xeitos - este tren está previsto. O segundo é incontrolable, como un expresivo rabioso sen maquinista, destrúe ás familias, anula as esperanzas, esquece todo, esquece todo, felizmente descarta todo e nunca o leva ao ben.
Soñando con tal amor, soño de todo, salvo o final exitoso: a calquera cousa para desperdicir esperanzas irrealizables. Anteriores ou máis recentes, os amantes, destruídos cada unha das súas vidas por unha atracción apaixonada e inexorable, cansada e rota, volverán aos seus lugares. En torno a un mundo que perdeu sempre as súas cores; un desolado panorama do desastre, coas árbores torcidas de raíces, fragmentos de herba, esqueletos de edificios arrasados baixo un ceo desesperado e incoloro que non brilla.
Esta paixón non flúe serenamente: en serenidade non hai paixón. Se o destino eliminou as barreiras de antemán sen sufrimento dos amantes da familia, a pobreza ou a timidez, o amor ampara obstáculos por si mesmos, tormentos, torna-se tolo coa promesa de felicidade insoportable, no que un momento dous lameiros indefensos renuncian a todo excepto uns a outros. O mundo convértese en hostil para eles no mesmo segundo que primeiro atopan a súa aparencia nunha festa casual, nunha parada de autobús, nunha cafetería miserable nos arredores.
Non espere a que os amantes poidan causar tal odio; pasan un guiño de bo humor e estimulan un sorriso. Pero os amantes felices non saben un desexo tan apasionado e ansioso para o outro, obrigando a esquecerse de calquera decencia no bar, na galería de imaxes ou na tenda de mobles: deixa que se vexan, deixen que os vexan, deixen que envejen en segredo, porque en secreto todos soñan co momento da insanidade.
Os amantes de benestar están atraídos uns a outros, porque as súas vidas son inicialmente similares. Están unidos por un amor común, non un ao outro, senón pola paz, o ser calculado e un terreo fiable baixo os seus pés. Non é así de súpeto, o amor tolo, elixindo as vítimas ao azar. Estes amantes non teñen case nada en común, agás un, secreto, a corda máis dolorosa, como un libro lido tanto na infancia como nun parque, polo cal corrían á escola. Non teñen nada en común, agás un trazo único e descoñecido, agás que, ao parecer, nunca houbo nada.
Ese amor arrasa as máscaras. Un deles sempre foi o mestre, o outro en segredo, sempre vítima. As súas reunións son curtas e ocasionales, as caricias son insaciables, durante conversacións diarias ou paseos todos lles recorda as noites. A cama é a súa fortaleza, a súa casa, o último e único refuxio. Non foi e non será con ninguén máis - só agora, mentres a súa paixón está prohibida e o futuro non está claro, aínda que ambos se adiviñen dos peores. Eles saben que o destino está velos atentamente: máis atento que para amantes, amigos, socios exitosos nun xogo mutuamente recoñecido. Os amantes condenados saben que o seu tempo é curto eo futuro está triste. Teñen présa por vivir o momento lanzado para que teñan algo que recordar cando se empobrezan, renuncian, están rotas e devastadas.
Este amor inventa as súas propias palabras, alcumes, signos convencionais. Ela como pode valerse do mundo, non permitindo a ninguén a si mesma. Este amor é un obxecto de desprezo e ridículo. Ela arrasa e destrúe. Paraliza. É parecido á morte. Dous están destinados entre si, é mellor que nunca se atope.
Pero só iso chámase amor. Todo o resto que afirma ser o seu nome é un falso para os pobres, un substituto miserable, un consolo para aqueles que non foron afectados polo furacán. Deixe-os pensar que o aman. Sabemos.